Dueñas de los secretos

Antiguamente las llamaban brujas.
Habitan en casonas misteriosas donde reinan murciélagos y olvidos.
Los árboles perecen en los alrededores de sus feudos. Y elevan a los cielos el ramaje desnudo. Y ruegan por la suerte de sus almas.
Las sombras desdibujan los bordes de techumbres afiladas y una bruma sin forma se filtra en los rincones como la esencia misma del misterio.
Justo a la medianoche ellas comienzan el ritual del canto. Deliran con la furia de los fuegos. Revuelven los calderos nauseabundos donde cuecen secretos, fundan agüeyamientos, maleficios, venenos.
Conocen el valor de las palabras y perciben las huellas del futuro en cada ebullición, en cada hervor del unto.
Siempre danzan desnudas a la luz de la luna. Establecen ungüentos y brebajes. Tratan con el demonio. Y conciben garduñas. Y conciben arpías. Y conciben chacales.
En tiempos de conjuros y de hogueras; de sayos amarillos y expiaciones; de suplicios, condenas y cadalsos; de desconfianzas y desasosiego, la historia cuenta que robaban niños para sus aquelarres, en la última noche de todos los abriles.
Pero jamás a aquellos que usan salvoconductos para cruzar el sueño.
Es un escapulario. Un saco diminuto conservando la esencia de un gramo de romero, tomillo, perejil y hierba buena. Pero su magia es sólida. Es eterna.