Los dragones de fuego

Cuando el fragor del cielo iluminó la noche, cuando la sombra abandonó el reinado y el hombre aún no surgía de la esencia del barro, sus alas primordiales surcaron el vacío.
Mientras la roca humeaba todavía. Mientras secas pupilas vigilaban la tierra apenas concebida con esperma de oleajes.
Rojas escamas rojas de hierro impenetrable sobre su piel de escamas. La soledad del trueno cincelando espejismos en la esencia del aire. Y un perfil de membranas sin sosiego cubriendo la quietud de las arenas. Con tramado de firmes venaciones, de ardientes nervaduras. Ramajes en suspenso por donde corre el río de su sangre.
Los dragones de fuego.
Pueden dormir dos siglos y despertar un día con hambre de raíces de ygdracilles, de olivos o de fresnos. Pueden dormir dos siglos. Tan largos son los días de su vida.
Se recluyen en hondas cavidades con los fantasmas de sus pensamientos. Y esa costumbre los transforma en sabios, en leyentes de huellas dejadas por los pájaros. Oráculos. Augures. Nigromantes. Desvelados profetas. Pero los encadena a los rituales que dominan las lunas y el destino.
Ejercen la custodia en esas coordenadas donde el cielo va pariendo descalzos horizontes. Señores de los mundos paralelos. De la magia y el nombre que la nombra. De los solsticios y de la paciencia.
Aguardan que los dioses destruyan el imperio de la muerte.
Piden un mundo nuevo.