Las pequeñas señoras

En la tierra del teixo y el carballo, cuando los plenilunios establecen su feudo junto a la identidad de las leyendas, salen a sumergirse en la llovizna blanca.
Son frágiles, virtuosas.
La voz que impera sobre los silencios las nombró protectoras de los débiles. Ancianos sin refugio, niños que se extravían en el sueño, jóvenes que deambulan por los largos senderos de las sombras.
Tienen los ojos verdes, transparentes.
Como la reina de las mariposas. Como la dama de la desmemoria. La que fundó los signos tatuados en tus pieles.
Siempre visten con sedas y encajes color plata.
Habitan en las cuevas cercanas a las fuentes. Se complacen jugando entre la espuma que provoca el oleaje. Mientras se mece. Mientras se columpia en perfiles de juncos y guijarros.
Los antiguos señores, los que nunca cantaban, las bautizaron xanas.
Con el huso y la rueca hilan día tras día sus madejas doradas. Misteriosos ovillos de un tesoro que extraen desde el núcleo terrestre.
Si estrenas el asombro, la mañana del día de San Juan es posible que puedas encontrar sus señales. El eco de un suspiro olvidado en los pastos. Mínimos filamentos caídos de sus manos.
No debes confundirlas con el sol que amanece sobre los carballares.