Hijos de las gorgonas.

Nacieron de las gotas que brotaron del cuello cercenado a las gorgonas. Mujeres con cabellos de serpientes que habitaron en la era de las sombras.
Los llaman basiliscos.
En territorios de la reina negra la sola presunción de su presencia inicia la agonía de los árboles. Degrada las cortezas. Resquebraja peñascos. Proscribe manantiales.
Tienen cuerpo de víbora o serpiente, cuatro pares de patas y una protuberancia en la cabeza semejante a una cresta, una corona.
Aquellos de plumaje amarillento, los de las grandes alas espinosas, son los inmemoriales. Los primitivos dueños del secreto. Los ancestros de todos los reptiles. Los que extirpan la vida con sus ojos sin párpados.
Fundan sus escondrijos en las grietas, rincones, oquedades.
Y vigilan. Vigilan. Para poder odiarte.
Cuentan que sus embriones se incuban bajo vientres de batracios. Que queman con el fuego de su aliento el sitio donde nacen. Que ocultan el veneno en la mirada. Que clavan sus colmillos en los sueños. Que aspiran la energía de todas las especies. Y que su silbo mata a pájaros y plantas.
Registraron su nombre en los bestiarios cuando aún descifrábamos los códigos de los elementales. Son los mismos que yerman, petrifican, asolan geografías desde el inicio de los tiempos.
Azogues y cristales y láminas de bronce interpuestos delante de sus ojos les devuelven la muerte.