Hadas de las colinas.

En la primera edad de la esperanza convivían con elfos y dragones, mariposas y endriagos. Jugaban a esconderse entre el polen que flota sobre las almudenas. Cuando aún no existían las campanas y no había sonidos que quebraran la magia del crepúsculo, la raza de los hombres y mujeres todavía no había sido gestada en la palabra oculta de la luz y nadie osaba pronunciar sus nombres.
Mucho tiempo después debieron refugiarse en el dominio de las nomeolvides y mudaron su pueblo debajo de la tierra. En colinas cubiertas por muscíneas y verdes trebolares. Después. Mucho después. Cuando la oscura fase de la sombra.
Los antiguos relatan que en sus feudos todo recuerdo torna en desmemoria, que retienen el tiempo para siempre en esferas sin números ni péndulos, que ni siquiera existen los cumpleaños y es siempre enero. Eternamente enero.
Cuentan que existen noches en que se abren los pórticos que miran al oeste y ellas salen danzando en largas caravanas, rodeadas por su corte de luciérnagas.
Que un temblor de narcisos y magnolias les ciñe la cintura mientras liras, oboes y laúdes estremecen la esencia de los sueños.
Si alguna vez te invitan a palacio, a compartir con ellas el banquete que da comienzo cuando raya el alba, tendrás que rechazarlo con la voz que utilizas para decir nogracias.
Porque el olvido es una urdimbre densa que impide los caminos del regreso.