La dama verde.

Pertenece a la raza de las aladas hijas de la tierra. Se afinca en espesuras cercanas a los bosques o paredes de fosos y castillos que miran hacia el sur.
Tal vez entre los mármoles quebrados de antiguos cementerios. Siempre en el sitio exacto donde las nieblas trepan las mañanas con sus dedos de calmas y sigilos.
Contaban los abuelos que en la maraña de su pelo rojo se extravían las almas de los elfos.
Surgió en los torbellinos de las primeras luces, desde el útero mismo de una luna perfecta, antes de que el silencio pronunciara los nombres de la vida.
Tiene ojos de esmeralda y sonrisa traviesa.
Una vez, cuando andaba la inocencia corriendo por mis venas y sólo el corazón era el amo y señor de mis miradas, pude ver el contorno de su rostro hundido en las texturas de la hiedra. En la pared de musgos y yesqueros. Cercana a los racimos bien olientes. Donde dormían los diamelos.
Vigila el mundo atávico en el que afloran identidad de frondas, de florestas.
A veces se enamora de los hombres y aguarda a que la noche le permita hallarlos en la médula del sueño para robar su savia, sus semillas…
Entonces secretea, enciende pájaros, establece susurros de raíces, de campos satisfechos, de septiembre hecho lluvia despeñándose en pactos renovados y aromas y frescuras y promesas. Embriagada de luz y primavera es feliz como nunca.
Y nacen de su risa todas las mariposas.