Los caballos salvajes.

Solamente los ojos puros de las doncellas pueden verlos vagando por los bosques, ocultos en la hondura del silencio, libres como los vientos del otoño entre las arboledas.
Galopan los arroyos salpicando de espuma los helechos, sacudiendo las crines sobre el cuello, bufando la inquietud desde los belfos, piafando la sospecha detrás de la maraña… Porque siempre establecen la cautela. Ella es su fortaleza, su refugio, el baluarte insondable que su especie no rinde a la mirada de la raza humana, la que perdió sus privilegios por corromper las leyes
Los cubre como un manto la esfera del misterio, ese ambiente poblado por los granos que expulsan las anteras para reproducirse. Porque la vida gira en remolinos junto a sus cuerpos briosos, nacidos de una estirpe de leyendas.
Son airosos, magníficos, de sangre aristocrática. Blancos como azucenas o rododendros blancos debajo de la nieve.
Los poetas les cantan en las noches de luna, cuando la luz se filtra en los ramajes y destella en el asta que les nace en mitad de la frente. Aunque no puedan verlos porque ha pasado el tiempo del asombro.
Si alguna vez la luz los proyectara en el descalzo espejo de tu sueño, no dejes que te vean. Tus ojos de ternura inusitada podrían capturarlos.
Y ellos sucumbirían si les quitan la magia escondida en su cuerno.